lunes 17 de diciembre de 2007, 18:30

Prisa por llegar a ningún lugar,
es la carrera de la media noche.
Niños sin amor corriendo sus coches
y sus egos creciendo en vacuidad.

Van por ahí diciendo libertad,
legiones de esclavos en frágil pose.
Van por ahí sucumbiendo al derroche,
muriendo lentamente sin cesar.

Silencian con estruendo la verdad.
Silencian la conciencia y sus reproches,
al ritmo que sea posible bailar.

Si algún rastro quedara de las voces,
junto a los sentidos se perderán.
No habrán recuerdos ni sueños atroces.